— Sans un test ADN, je ne viendrai pas te chercher à la maternité.
Le monde de Yulia vacilla.
Le bébé, emmitouflé dans une douce couverture bleue, dormait paisiblement dans ses bras, fronçant parfois légèrement le nez. Une infirmière lui proposa de l’accompagner jusqu’à la sortie, mais Yulia refusa, bien qu’elle ressente encore une grande faiblesse après l’accouchement.
— Ça va aller, je peux me débrouiller seule, murmura-t-elle en serrant son fils un peu plus fort contre elle et cherchant son téléphone dans sa poche.
Pendant cinq longs jours, elle avait attendu sa sortie de la maternité, s’imaginant le moment où Artyom viendrait chercher leur bébé. Elle rêvait de cet instant où il la prendrait dans ses bras, leur enfant blotti entre eux, emplis de joie et d’amour.
Elle sortit son téléphone avec précaution pour ne pas réveiller son fils et ouvrit un message de son mari : « Je suis en route. Ne sors pas sans moi. » Un sourire éclaira son visage. Artyom aimait toujours faire des surprises, peut-être avait-il préparé quelque chose de spécial pour aujourd’hui.
Le petit être dans la couverture remua légèrement et fit un bruit adorable avec ses lèvres. Yulia écarta un peu le tissu pour contempler son minuscule visage. Nikita. Leur miracle tant attendu. Pendant presque sept ans, ils avaient poursuivi ce rêve, tout comme ils étaient mariés depuis autant de temps.
— Papa arrive, mon trésor, chuchota-t-elle en ajustant la couverture.
Le téléphone vibra à nouveau.
« Il y a un changement de plan. J’attends que tu fasses un test ADN, sinon, inutile de nous voir. »
Yulia relut le message plusieurs fois, tentant d’en saisir le sens. Les lettres semblaient flotter devant ses yeux, se moquant cruellement de ses espoirs.
— Artyom ? Tu plaisantes ? chuchota-t-elle d’une voix rauque, s’adressant au couloir vide.
Le téléphone sonna. Son cœur tambourinait dans sa poitrine en voyant le nom de son mari s’afficher. Les doigts tremblants, elle décrocha.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? demanda-t-elle, sa voix plus tranchante qu’à l’accoutumée.
— Yulia, pas de drame, d’accord ? répondit-il d’un ton calme, comme s’il parlait d’une liste de courses. — Tu comprends bien que j’ai besoin d’être sûr.
— Sûr de quoi ? Elle sentit quelque chose se briser en elle. Son bébé, ressentant son agitation, se mit à pleurer.
— Que cet enfant est bien le mien, expliqua-t-il avec une patience feinte. Nous avons essayé pendant des années, et là, soudainement… tu comprends.
— Tu es sérieux ? demanda-t-elle, la colère tremblant dans sa voix. Viens nous chercher, Artyom. Nous venons de quitter la maternité. C’est ton fils, bon sang !
— Yulia, réfléchis bien avant de dire des bêtises, répondit-il toujours calmement.
Elle raccrocha d’un geste brusque. Nikita pleurait à pleins poumons maintenant, son petit visage rouge d’angoisse.
— Chut, mon amour, tout va bien, tenta-t-elle de le calmer en le berçant, les larmes brûlantes coulant sur ses joues.
D’une main tremblante, elle appela sa mère.
— Maman, viens nous chercher, s’il te plaît, dit-elle en essayant de contenir les sanglots dans sa voix. Artyom… il ne viendra pas.
Comment expliquer cela à sa mère ? Comment comprendre elle-même pourquoi son mari exigeait un test ADN ?
Vingt minutes plus tard, une voiture familière s’arrêta devant la maternité. Yelena Sergueïevna en descendit précipitamment, une brassée de ballons bleus dans les mains.
— Où est Artyom ? demanda-t-elle en cherchant du regard derrière sa fille.
Yulia secoua simplement la tête et serra Nikita un peu plus fort contre elle.
— Je te raconterai plus tard, maman. Rentrons à la maison.
Sans un regard en arrière pour l’endroit où elle avait été la femme la plus heureuse du monde quelques heures auparavant, elle s’installa dans la voiture aux côtés de sa mère.
Son téléphone vibra de nouveau. Elle baissa les yeux machinalement.
« Réfléchis bien, Yulia. C’est important pour nous tous. Et désolé si je t’ai blessée. »
Elle éteignit son téléphone. Elle ne voulait plus rien savoir.
Le soir venu…
Nikita s’était finalement endormi dans un berceau ancien que sa grand-mère avait sorti du grenier. Yulia était assise dans la cuisine, les mains autour d’une tasse de thé à la menthe. Son regard perdu se posait sur le mur aux motifs pâles, tandis que l’écho du message d’Artyom résonnait encore en elle.
— Sept ans, maman, murmura-t-elle, la voix tremblante. — Sept ans de traitements, d’espoirs, d’attente… Les médecins ont dit que le problème venait de lui. Et maintenant…
Yelena Sergueïevna soupira profondément.
— Peut-être qu’il a juste paniqué ? Les hommes réagissent parfois bizarrement face à la responsabilité. Ils veulent un enfant, mais quand il arrive, ils paniquent.
— Un test ADN, maman ! Il exige un test ADN ! Comme si j’avais pu le tromper. En quoi est-ce une question de responsabilité ?
Yulia enfouit son visage dans ses mains, et les larmes qu’elle avait retenues toute la journée déferlèrent enfin.
Les souvenirs de l’année passée resurgirent. Elle se revit, assise dans le cabinet du spécialiste.
Le vieux médecin, ses lunettes épaisses posées sur le bout de son nez, avait caressé sa barbe avant de parler.
— Théoriquement, c’est possible, ma chère, mais votre mari devra suivre un traitement. À ce stade, la probabilité qu’il puisse concevoir est extrêmement faible. Peut-être devriez-vous envisager d’autres solutions.
Ce jour-là, Yulia avait pleuré dans sa voiture, incapable de rentrer chez elle. Comment annoncer à Artyom que leurs six années d’efforts, leurs espoirs, n’avaient peut-être servi à rien ? Mais il avait surpris Yulia par sa réaction. Il lui avait pris la main et lui avait dit :
— On trouvera une solution, Yulia. Si nécessaire, on fera une FIV. Et si ça ne fonctionne pas, on adoptera.
Ce jour-là, elle l’avait aimé encore plus.
Et maintenant, ce message lui semblait tout simplement inimaginable. Comment en était-il arrivé là ?
— Vous… vous n’avez pas envisagé… une insémination ? demanda prudemment Yelena Sergueïevna.
— Maman ! s’exclama Yulia, les yeux brillants de larmes et de colère. C’est notre enfant ! Artyom et moi, nous avons juste… essayé, et ça a marché. C’est un miracle. Mais lui…
Sa voix se brisa.
Sa mère l’entoura de ses bras, caressant doucement son dos.
— Calme-toi, ma chérie… Peut-être qu’il faut lui laisser le temps de comprendre. Explique-lui…
Yulia secoua la tête. Pendant sa grossesse, elle avait remarqué qu’Artyom était distant. Il assistait aux échographies, choisissait des vêtements pour le bébé, montait la chambre du nourrisson… mais quelque chose sonnait faux.
Et maintenant, ces doutes prenaient tout leur sens.
Son téléphone vibra à nouveau. Un message d’Artyom.
« Yulia, où es-tu ? Tout va bien ? »
Elle posa le téléphone sans répondre.
La conversation avec lui était inévitable. Mais désormais, une chose était certaine : même si le test prouvait qu’il était bien le père de Nikita, rien ne serait plus jamais comme avant.
Le doute qu’il avait semé entre eux ne s’effacerait pas si facilement.