Voici votre texte réécrit en français avec fluidité et clarté :
Véronique rentrait de sa maison de campagne, qu’elle tentait désespérément de vendre depuis deux mois. En rejoignant la route principale, elle ralentit en apercevant deux vendeuses assises au bord du chemin.
Curieuse, elle recula légèrement et découvrit avec étonnement que les vendeuses étaient deux petites filles d’environ dix ans. Elles avaient soigneusement empilé des pots de confiture sur un tabouret, formant une petite pyramide, et attendaient patiemment les clients, les bras croisés, imitant les adultes.
Véronique se rappela alors que sa belle-mère, malade, lui avait demandé quelque chose de sucré. Elle ne pouvait consommer que des gelées, des pommes cuites au four et de la confiture. Elle descendit de sa voiture et s’approcha des fillettes.
— Quelles saveurs vendez-vous ? demanda-t-elle avec intérêt.
— Moi, je ne vends rien, répondit fièrement l’aînée. Je suis juste là pour accompagner Nastia.
— Et toi, Nastia, de quoi est faite ta confiture ? interrogea Véronique en se tournant vers la plus jeune.
— Tout est écrit ici, répondit-elle en désignant une étiquette du doigt.
Véronique prit un pot en main et lut attentivement ce qui y était inscrit en lettres noires, tracées à la main : « Confiture aux prédictions ». Juste en dessous, en lettres rouges plus petites, était indiqué « Cassis ». Le couvercle était recouvert de papier et attaché avec une ficelle rustique.
— Voilà qui est original, dit Véronique en souriant. Qui fabrique cette confiture au nom si intrigant ?
— Mon grand-père Dima. Il est garde forestier et récolte beaucoup de baies, expliqua Nastia.
— Et ces fameuses prédictions, où sont-elles ?
— À l’intérieur, sous l’emballage. Celui qui ouvre le pot en premier verra sa prédiction se réaliser, répondit-elle avec sérieux.
— Et c’est aussi ton grand-père qui les invente ?
— Non, elles lui viennent en rêve. Il les note chaque matin.
Intriguée, Véronique décida d’acheter un pot. Elle tendit l’argent, rangea son achat dans son sac et reprit la route en direction de l’hôpital.
Une découverte troublante
En entrant dans la chambre, Véronique sortit immédiatement le pot de confiture et le secoua légèrement.
— Tamara Vassilievna, j’ai une surprise pour vous.
La vieille femme sourit faiblement et lui fit signe de poser la confiture sur la table de chevet. À cet instant, le médecin entra dans la pièce.
— Bonjour, Véronique. Vous vous souvenez que Tamara Vassilievna doit suivre un régime strict ? Nous avons du mal à stabiliser sa rémission. Que lui avez-vous apporté ?
— De la confiture. Elle peut en manger, non ? rétorqua Véronique, toujours un peu nerveuse en présence du médecin.
— Oui, mais avec précaution. Par exemple, le cassis peut être trop acide pour son estomac fragile…
Sans attendre, le docteur prit le pot et retira l’emballage. Son regard se figea en découvrant ce qui se trouvait en dessous.
Sous le papier, il y avait une photographie, visiblement prise avec un Polaroid.
Sur la photo, un garçon d’environ neuf ans apparaissait, les mains liées par une corde. À ses côtés, un homme vêtu d’une tenue de camouflage le tenait fermement par le capuchon, devant une cabane forestière. Au dos de l’image, une inscription au crayon indiquait : « Serebriakivka, poste forestier, quartier 50, 325 », accompagnée d’une date récente.
Le médecin se tourna vers Véronique, le visage grave.
— Où avez-vous acheté ce pot ?
— Sur la route, près de Serebriakivka, répondit-elle, encore sous le choc.
— Il faut immédiatement prévenir la police. Quelqu’un a peut-être assisté à un enlèvement et a tenté de signaler l’affaire discrètement.
Une vague de panique envahit Véronique. C’était sûrement le grand-père de Nastia qui avait glissé cette photo sous l’emballage… Mais pourquoi de cette manière ? Pourquoi ne pas avoir alerté directement la police ? Avait-il peur de représailles ?
Un frisson lui parcourut l’échine. Pourquoi prendre le risque d’impliquer sa petite-fille ?
Elle déglutit et posa la question à voix haute :
— Et si cela mettait l’enfant en danger ? Certains policiers peuvent être corrompus…
Le médecin, qui s’apprêtait à goûter la confiture pour en tester l’acidité, s’arrêta, pensif.
— C’est vrai… Si cette affaire concerne un réseau criminel, ils ont peut-être des contacts au sein des forces de l’ordre.
— Alors, que devons-nous faire ? On ne peut pas rester les bras croisés.
Le médecin haussa les épaules.
— Je ne sais pas… J’ai déjà suffisamment de patients qui crient à l’aide. Désolé, mais je ne peux pas m’impliquer là-dedans.
Il se dirigea vers la porte, puis se retourna pour ajouter :
— En tout cas, la confiture est assez sucrée. Tamara Vassilievna pourra en prendre un peu.
Une révélation glaçante
De retour chez elle, Véronique alluma machinalement la télévision locale. Quelques instants plus tard, elle se précipita vers son sac, saisit la photo et l’observa à nouveau.
Son cœur s’accéléra en voyant le journal télévisé afficher le visage du garçon sur la photo.
L’édition spéciale annonçait l’enlèvement du fils de neuf ans d’un riche homme d’affaires local. Il avait été kidnappé en pleine journée, devant un complexe sportif. Les ravisseurs avaient neutralisé un garde avant de le cacher dans un grand sac de sport pour disparaître. Les caméras de surveillance avaient capté une partie de la scène, mais les criminels avaient rapidement quitté la zone couverte.
Le reportage affichait également un numéro de contact pour toute information.
Les mains tremblantes, Véronique prit son téléphone et appela immédiatement le médecin.
— Bonsoir, David Evguenievitch. Vous regardez les infos ?
— Oui. Je suppose que vous aussi…
— C’est lui, David. Le garçon de la photo. Je vais appeler ses parents.
— Bonne idée. Ils doivent être désespérés. Mais… J’ai aussi pensé à quelque chose. Je connais un ancien camarade des forces spéciales. Il pourrait nous aider.
— Non. Nous devons d’abord informer la famille. C’est à eux de décider quoi faire.
Après avoir raccroché, Véronique composa le numéro affiché à l’écran. Une voix masculine lui répondit.
— Bonsoir, dit-elle d’une voix légèrement tremblante. J’ai des informations sur votre fils. Pouvez-vous me rencontrer quelque part ?
Un silence suivit, puis l’homme répondit avec prudence :
— Nous sommes surveillés. Où pouvons-nous nous voir en sécurité ?
Elle réfléchit rapidement.
— Le hall du service de thérapie à l’hôpital. Au deuxième étage, il y a une salle pour les visiteurs.
— Très bien. J’y serai.
Véronique raccrocha, le cœur battant à tout rompre. Elle n’avait plus qu’à espérer que son choix avait été le bon.