— Katia, c’est juste temporaire, — la voix de Sergueï sonnait tendue, presque excusatoire. Il était assis en face de sa femme, évitant de croiser son regard. Sur la table de la cuisine, une tasse de thé refroidie et une liste d’achats modeste étaient posées. La discussion n’était manifestement pas de celles qui se terminent pacifiquement. — Mes parents ont juste besoin d’un peu de temps, ils resteront chez nous pendant que leur maison est en réparation.
Katia regardait son mari, sentant une irritation sourde monter dans sa poitrine. Il y a un an, il n’aurait jamais proposé une telle chose. Mais quelque chose avait changé — depuis que son entreprise avait fermé, Sergueï semblait ne plus être lui-même.
— Je comprends que ce sont tes parents, — finit-elle par dire, choisissant ses mots avec soin pour ne pas s’emporter. — Mais nous n’avons pas tant d’espace que ça. C’est un deux-pièces, Sergueï, pas un cottage.
Il leva la tête et la regarda comme un enfant qui s’attend à être réprimandé.
— Quelle différence cela fait-il ? Ils auront assez de place dans le salon. C’est juste temporaire, — une note d’espoir transparaissait dans sa voix.
Katia détourna le regard. Le salon, qui était leur espace commun, leur lieu de détente. Comment pouvait-il ne pas comprendre que tout changerait ?
— Si tu insistes là-dessus… — elle soupira.
Le lendemain, la routine familiale de Katia s’effondra. Irina Mikhailovna et Alexeï Nikolaïevitch, les parents de Sergueï, arrivèrent comme s’ils venaient pour une installation solennelle. Ils apportèrent non seulement le nécessaire, mais tout ce qui, à leur avis, pourrait “embellir” l’appartement de leur fils.
Dans le couloir s’empilaient des boîtes contenant leurs vêtements, des ballots de linge de maison, des photos de famille dans des cadres lourds, et même une vieille télévision que Sergueï avait installée dans le salon pour une raison quelconque.
— Voilà, c’est mieux, — déclara Irina Mikhailovna en entrant, jetant un regard critique sur les affaires soigneusement disposées de Katia. — C’était un peu vide ici. Ça sera plus cosy.
Katia se retenait de toutes ses forces.
— Oui, un peu vide… — murmura-t-elle, emportant son vase préféré dans la cuisine pour qu’il ne se “casse pas” accidentellement.
Toute la soirée, Katia écouta Irina Mikhailovna donner des ordres à Sergueï. Que le papier peint devait être changé, que les sols n’avaient pas été lavés depuis longtemps. Alexeï Nikolaïevitch restait silencieux sur le canapé, feuilletant un journal.
— Katia, ne t’inquiète pas, — dit la belle-mère avec un sourire. — Nous ne restons pas longtemps. Tu ne remarqueras même pas comme ces mois passeront vite.
Des mois ? Katia sentit ses mains se serrer en poings. Elle réalisait pour la première fois que cela allait être une période difficile.
— Katia, tu ne sais pas faire cuire les pommes de terre, — déclara la belle-mère pendant le dîner. — Elles sont trop cuites. Demain, je te montrerai comment faire.
— Oui, maman, — répondit Sergueï, sans même regarder sa femme.
Katia posa sa fourchette sur l’assiette.
— Peut-être que tu devrais cuisiner toi-même ? — sa voix était plus tranchante qu’elle ne l’avait prévu.
Sergueï la regarda, mais ne dit rien.
Le conflit atteignit son apogée un week-end. Katia se réveilla tard, prévoyant de passer la journée avec son livre préféré. Mais ses plans furent perturbés par Alexeï Nikolaïevitch, qui discutait bruyamment d’un match de football avec la télévision.
— Alexeï Nikolaïevitch, pourrait-on baisser le volume ? — demanda-t-elle prudemment.
— Quoi, on vit dans un musée ici ? — la voix d’Irina Mikhailovna résonna depuis la cuisine. — C’est notre jour de congé, après tout.
Katia prit une profonde inspiration, mais ne répliqua pas. À la place, elle retourna dans la chambre et s’assit à son ordinateur.
Une heure plus tard, la belle-mère entra sans frapper.
— Katia, je ne trouve pas mes lunettes. Les as-tu vues ?
— Non, je ne les ai pas vues.
— Pourrais-tu chercher dans ton sac ?
— Dans mon sac ? — Katia leva les yeux.
— Peut-être les as-t
— Katia, c’est seulement temporaire, — la voix de Sergueï était tendue, presque excusatoire. Il était assis en face de sa femme, évitant son regard. Sur la table de la cuisine, une tasse de thé refroidi et une liste modeste de courses témoignaient d’une conversation qui était loin d’être paisible. — Mes parents ont juste besoin de temps, ils resteront avec nous pendant la rénovation de leur maison.
Katia regardait son mari, sentant une irritation sourde monter en elle. Il y a un an, il n’aurait jamais proposé une telle chose. Mais quelque chose avait changé — depuis la fermeture de son entreprise, Sergueï semblait avoir perdu sa vigueur.
— Je comprends que ce sont tes parents, — elle commença prudemment, choisissant ses mots pour ne pas s’emporter. — Mais nous n’avons pas tant d’espace que ça. C’est un deux-pièces, Sergueï, pas un manoir.
Il leva la tête et la regarda comme un enfant qui attend une réprimande.
— Quelle différence cela fait-il ? Le salon leur suffira. C’est seulement temporaire, — il y avait une note d’espoir dans sa voix.
Katia détourna le regard. Le salon, qui était leur espace commun, leur lieu de détente. Comment pouvait-il ne pas comprendre que tout changerait ?
— Si tu insistes là-dessus… — elle soupira.
Le jour suivant, la routine familiale de Katia s’effondra. Irina Mikhaïlovna et Alexeï Nikolaïevitch, les parents de Sergueï, arrivèrent comme pour une cérémonie d’emménagement. Ils apportèrent non seulement le nécessaire, mais aussi tout ce qu’ils jugeaient pouvoir “embellir” l’appartement de leur fils.
Des cartons contenant leurs vêtements, des ballots de linge de maison, des photos de famille encadrées lourdement, et même une vieille télévision que Sergueï installa par quelque raison dans le salon.
— Voilà, c’est mieux, — annonça Irina Mikhaïlovna dès le seuil, scrutant les alentours. Son regard critique balaya les affaires soigneusement disposées de Katia. — C’était un peu vide ici. Ça sera plus cosy.
Katia se contenait de justesse.
— Oui, c’était vide… — murmura-t-elle, emportant son vase préféré à la cuisine pour qu’il ne se “casse pas par accident”.
Toute la soirée, Katia écouta Irina Mikhaïlovna donner des ordres à Sergueï. Il fallait changer le papier peint, les sols n’avaient pas été lavés depuis longtemps. Alexeï Nikolaïevitch s’asseyait silencieusement dans le salon, feuilletant un journal.
— Katia, ne t’inquiète pas, — lui dit sa belle-mère avec un sourire. — Nous ne resterons pas longtemps. Tu ne verras même pas le temps passer.
Des mois ? Katia sentit ses mains se serrer en poings. Pour la première fois, elle comprit que cette période serait difficile.
— Katia, je n’en peux plus. On avait convenu que ce serait temporaire. Ils ont déjà tout changé ici, je me sens comme une étrangère dans mon propre appartement !
Sergueï fronça les sourcils.
— Ce sont tes parents, mais je suis ta femme. Pourquoi ne me défends-tu pas ?
— Katia, ils font de leur mieux. C’est difficile pour eux aussi, tu devrais essayer de comprendre leur situation.
— Leur situation ? Et la mienne, tu ne veux pas y entrer ?
Sergueï resta silencieux.
Katia comprit : dans cette bataille, elle était seule.
Deux semaines passèrent. La patience de Katia atteignit ses limites. Irina Mikhaïlovna ne se contentait plus de critiques – elle dictait maintenant comment Katia devait vivre.
— J’ai pensé qu’il serait mieux de réarranger les meubles, — déclara la belle-mère au petit déjeuner. — Mettre le canapé plus près de la fenêtre, et le fauteuil près de la télévision. C’est un peu inconfortable comme ça.
— C’est inconfortable pour vous ? — demanda Katia, tentant de ne pas perdre son calme.
— Bien sûr que c’est inconfortable. Nous sommes habitués à de l’ordre, Alexeï Nikolaïevitch et moi, et ici…
— C’est ma maison, — Katia se leva de table.
— C’est aussi l’appartement de notre fils, — rétorqua froidement Irina Mikhaïlovna. — Alors n’oublie pas cela et comporte-toi en conséquence.
Katia regarda Sergueï, mais il se cachait de nouveau derrière son téléphone.
— Je ne veux rien entendre, — lança-t-elle avant de se retirer dans la chambre à coucher, claquant la porte derrière elle.
Son cœur battait furieusement. Elle savait que cela ne pouvait plus durer.
Le lendemain, le climax survint de manière inattendue.
Katia rentra chez elle plus tôt que d’habitude. Dans le hall, le désordre l’accueillit : des boîtes avec des affaires étaient éparpillées sur le sol, et des voix fortes venaient de la cuisine.
— Ce n’est pas acceptable ! — criait Irina Mikhaïlovna. — Elle a acheté des absurdités, et maintenant il n’y a plus de place pour quoi que ce soit !
— On pourrait jeter ça, — répondit calmement Alexeï Nikolaïevitch.
Katia entra dans la pièce et vit sa belle-mère emporter son vase préféré dans le couloir.
— Que se passe-t-il ici ? — demanda-t-elle froidement.
— Nous avons décidé de mettre de l’ordre, — rétorqua Irina Mikhaïlovna sans se retourner.
— C’est mon vase, remettez-le à sa place.
— Tu en as deux, pourquoi en as-tu besoin de tant ?
Katia fit un pas en avant et arracha le vase des mains de sa belle-mère.
— Arrêtez immédiatement !
Irina Mikhaïlovna se tourna vers elle, les mains sur les hanches.
— Tu sais quoi, Katia ? Tu ne comprends vraiment pas ce qu’est une famille, et c’est là ton problème. Nous essayons de faire de notre mieux, et toi, tu ne fais que te plaindre.
Katia la regarda, sentant la colère monter en elle.