A traduction en français de l’histoire :
Anya a mis plusieurs jours à arriver au village. Elle a d’abord pris le train, où un courant d’air l’a transie, lui irritant la gorge. Ensuite, elle a pris une navette jusqu’au centre du district, devant demander aux passants où se trouvait la gare routière et comment rejoindre le village. La navette était bondée, si étouffante qu’il était impossible d’éviter l’haleine chargée d’oignon d’une voisine joufflue. Enfin, la dernière étape — un autobus local glacé et surpeuplé. Pendant deux heures, Anya, debout et serrée entre des adolescents rieurs et un homme grand en veste matelassée empestant le fumier, a enduré le trajet.
Le soir était tombé quand ils sont arrivés. Anya, scrutant les vitres gelées, ne distinguait rien. L’air mordant lui fouetta la gorge, la faisant tousser, mais elle s’y habitua vite, étonnée par sa pureté, comparable à une eau de source après une boue stagnante.
Sous ses pas, la neige craquait. Au-dessus, un ciel étoilé la fit s’arrêter. Elle chercha les constellations familières, espérant voir une étoile filante pour faire un vœu. Elle savait bien que ce n’étaient pas vraiment des étoiles qui tombaient — son grand-père, préférant les histoires sur l’espace aux contes, le lui avait expliqué dans son enfance, à elle et à Vika. Pourtant, les deux sœurs continuaient à y croire et à faire des vœux.
C’est par une lettre qu’Anya avait appris la mort de sa sœur. Une lettre restée plus d’une semaine dans la boîte aux lettres, à en juger par le cachet. Anya ne recevait jamais de lettres. L’écriture sur l’enveloppe et l’adresse de retour lui étaient inconnues, mais son nom figurait comme destinataire. Une angoisse lui serra le cœur à la pensée de Vika. Ses doigts, glacés et tremblants, peinèrent à déchirer l’enveloppe sur le palier. En lisant, elle sentit naître en elle des nausées, sa tête tourna, et elle s’effondra près des poubelles. Pas de larmes — ni alors, ni après. Peut-être parce qu’elle refusait d’y croire. “C’est une erreur”, pensait-elle. “Je vais arriver, et Vika sera là.”
— Excusez-moi, comment rejoindre la rue Soviétique, numéro quinze ? demanda-t-elle aux adolescents descendus du même autobus.
Ils fumaient des cigarettes fortes, insouciants. Un garçon fluet, vêtu d’un blouson de cuir usé, clairement trop grand pour lui, fit un geste vague :
— Par ce passage-là, tout droit. Grande maison, grille peinte. Vous ne pouvez pas la rater.
Anya le remercia et suivit la direction indiquée. Elle trouva vite la maison, imposante parmi les cabanes branlantes — de véritables hôtels de fortune.
Partout, des chiens aboyaient. Anya se recroquevillait de frayeur — elle avait toujours eu peur des chiens. Vika, à l’inverse, aimait caresser chaque chien errant.
Devant la grande grille, elle hésita : peut-être qu’un molosse l’attendait derrière. Elle frappa doucement, puis plus fort. Aussitôt, un aboiement retentit — profond et puissant.
Une voix d’homme cria sur la bête avant de s’adresser à elle : — Entrez !
Anya poussa la porte, non verrouillée. Une vaste cour enneigée apparut, avec des dépendances. Un grand chien gris, attaché, grogna puis, reconnaissant en elle une amie, agita la queue.
Sur le perron, un homme se tenait. Grand, barbu et vêtu d’un pull en laine. — Je suis Anya, murmura-t-elle, incertaine. La sœur de Vika.
— Entre, répondit-il sobrement. C’était Élisée, celui qui avait écrit la lettre.
Son prénom, venu d’un conte, résonnait dans l’esprit d’Anya : “Un prince charmant…” Mais l’heure n’était pas à la plaisanterie.
L’intérieur était comme elle l’avait imaginé : plancher de bois, grande cuisinière, meubles rustiques faits maison. Chaleur et inconfort à la fois.
À la lumière, elle scruta le visage d’Élisée : beau mais troublant. Une ombre dans ses yeux la fit frissonner. L’angoisse la saisit : et si c’était lui, le coupable ?
Un cri de bébé fendit l’air. Anya tressaillit. Élisée quitta la cuisine en silence.
Un bébé ? Le leur ? Anya le suivit. Dans une chambre voilée de rideaux, Élisée berçait tendrement un nourrisson. Anya, d’une voix tremblante, demanda :
— C’est… l’enfant de Vika ?
Il acquiesça. Une petite fille. Sasha.
Anya sentit sa gorge se nouer. Vika avait-elle laissé derrière elle ce petit être sans même le temps de vivre ?
Élisée, sans un mot, offrit à Anya de partager leur toit. Anya accepta, sans autre refuge. Mais dans son esprit, un soupçon croissait : que cachait cet homme ? Que s’était-il vraiment passé au bord du lac glacé ?
C’était le début d’une vérité douloureuse, mais nécessaire à révéler.
Si vous souhaitez que je poursuive la traduction ou que je la révise, dites-le-moi.