« Tu crois qu’une voiture de luxe te donne de l’importance ? » — André haussa un sourcil, dévisageant Victoria à travers la coupe de cristal remplie de fruits. Sa voix grinçait comme une lame sur du verre.
Olga, figée en disposant les assiettes, serra la table pour dissimuler le tremblement de ses doigts.
— Et tes cravates en soie ne masqueront pas le vide sous ton vernis, — répliqua Victoria, captant le regard de sa mère. Les repas du dimanche n’étaient plus que silence tendu et sourires feints.
André ajusta lentement sa cravate, un geste presque royal. — Ma chère, — dit-il à Olga, sans quitter Victoria des yeux, — passe-moi le sel. Celui qui coûte moins cher que ton latte à la cannelle.
Victoria fit glisser la salière. Ses doigts sur le cristal lui rappelaient les serres d’un rapace. Trois ans plus tôt, il paraissait parfait — galant, généreux, charmant. Puis le masque s’était fissuré, révélant un tyran.
— Maman, cette salade est délicieuse ! — tenta Victoria pour briser la tension.
— Heureusement, — ricana André. — Au moins, elle sert à quelque chose en cuisine. Contrairement aux carriéristes qui oublient où est leur place.
Olga tendit la main vers le pain, dévoilant une ecchymose jaunâtre. Victoria sentit la colère bouillonner.
Dans la cuisine, la lumière du soir dorait la vaisselle. — Il t’a fait ça ? — chuchota Victoria.
— Je… Je suis tombée, — mentit Olga.
Des pas lourds. André apparut, son ombre étouffant la pièce. — Des confidences ? — Sa voix tranchait comme un rasoir.
— On parlait travail, — souffla Olga.
— Notre grande Victoria… — Son regard perça. — Mais souviens-toi : ici, c’est moi qui commande.
Il quitta la pièce, laissant un silence lourd. Victoria enlaça sa mère : — Ça finit ici. Je te le promets.
— Félicitations, Directrice Victoria Andreevna, — glissa la secrétaire, tendant un dossier.
Ses doigts caressèrent l’intitulé : « Dossiers du personnel ». Elle ouvrit. André Stepanovitch Kotov. Sa carrière reposait sous sa plume.
— Le projet Phénix accuse deux mois de retard, — annonça-t-elle plus tard, sa voix nette comme une lame. — Responsable : André Stepanovitch.
Au dernier rang, il blêmit.
— Rapport et plan de correction. Pour demain, 9 heures, — trancha-t-elle, son regard clouant le sien.
Dans sa poche, une photo : sa mère, riant au parc, comme avant. Elle la ressortirait une fois la partie terminée.
André frémit, comme sous une gifle. — C’est… irréalisable !
— Si vous échouez, inutile de revenir, — sa voix était glaciale. — Ou vous déclarez-vous incompétent ?
Un rictus s’échappa de la salle. Un stagiaire, jadis humilié par André, masqua un sourire.
— Tu… as tout orchestré ! — fulmina André, surgissant dans son bureau.
Victoria, impassible, tourna une page. — La prochaine fois, signalez vos réclamations par écrit.
— Je ne ramperai pas devant toi !
— Je ne l’exige pas. Seulement des résultats. — Elle sortit un formulaire de licenciement. — Ou préférez-vous… la liberté ?
Son visage blêmit. Prêts, montres, dettes — tout pesa en une seconde.
— Sal…
— André Stepanovitch, — l’interrompit-elle froidement. — Fermez la porte. Poliment.
Le verre vibra sous la violence de son départ.
Dans le silence, le téléphone vibra : « Sois prudente, il parle de vengeance. » — Maman.
Elle répondit : « Ne t’inquiète pas. C’est à son tour d’apprendre. »
Victoria replongea dans ses dossiers. L’ombre du passé s’effaçait. Et, avec elle, la peur.