— Papa, tu es sérieux ? Je n’ai aucune intention de travailler ici !
— Oh que si, Paul. Et ne pense même pas à protester. Si tu continues sur cette voie, je tournerai le dos et te laisserai te débrouiller seul. Penses-y : combien de problèmes as-tu déjà causé ?
Paul souffla et se retourna. Qu’est-ce qui prenait à son père ? Avant, tout était plus simple : il pouvait faire des bêtises, sachant que papa le sortirait toujours du pétrin, même si cela impliquait d’appeler le chef de la police, grand ami de la famille. Mais aujourd’hui, son père semblait avoir perdu la raison.
Cette fois, Paul avait vraiment dépassé les bornes : il avait cassé le nez d’un policier et provoqué une course-poursuite en voiture de patrouille, qui s’était terminée par un accident. Visiblement, son père avait trouvé avec le chef de la police une façon particulière de le punir.
Paul soupira en regardant l’imposant bâtiment gris de l’hôpital. Il y a cinq ans, il avait pourtant obtenu son diplôme de médecine. Mais sa dernière année d’études s’était transformée en fêtes et excès, financés par l’argent de son père. Son rêve d’enfance de devenir médecin s’était évaporé, noyé dans les soirées insouciantes.
— Et donc, quel poste m’attend ? Chef de service, au moins ? — tenta-t-il de plaisanter.
— Raté, fiston. Tu commences au plus bas : brancardier. Peut-être qu’une infirmière du coin te fera oublier tes fêtes et t’apprendra ce que vaut la vraie vie.
— Quoi ?! Tu te moques de moi ? Porter des bassins ?!
— Si nécessaire, oui. Depuis que tu as choisi les verres de bar au lieu des instruments médicaux, tu n’as rien fait d’utile. Retiens bien ceci : une seule plainte de la directrice, et c’est la prison. Ta mère, d’ailleurs, ignore tout de tes dérapages… Et il vaut mieux qu’elle n’apprenne jamais.
Ces mots frappèrent Paul comme la foudre. Il sentait la colère et l’amertume monter en lui.
— Alors, tu crois que je suis irrécupérable ? Sans espoir ?
— Exactement. Tu es un paresseux, mais surtout, un imbécile. Tu n’as pas d’amis, juste des parasites. Jamais je n’aurais pensé que mon fils devienne un homme si vide.
Ivan Nikolaïevitch tourna les talons et partit, laissant son fils abasourdi. La rancune et l’incompréhension se mêlaient en lui : comment leur relation, autrefois chaleureuse, était-elle devenue si froide ?
Nina Sergueïevna, la directrice de l’hôpital, avait surpris la conversation depuis sa fenêtre entrouverte. Elle n’avait pas l’intention d’écouter, mais en entendant le nom d’Ivan Nikolaïevitch, elle était restée. Cet homme, en échange de l’accueil de son fils comme employé, venait de faire don d’un nouvel équipement à l’hôpital.
« Encore un fils à papa qui pense que tout lui est dû », pensa-t-elle. Elle connaissait trop bien ce genre d’hommes : riches, mais désintéressés de la vraie vie. Avec une telle fortune, il aurait pu étudier à l’étranger, lancer des entreprises, accomplir quelque chose de grand. Mais non : il avait préféré la fête.
Elle, en revanche, s’était battue pour chaque étape de sa vie. Née dans une famille pauvre avec des parents alcooliques, elle avait élevé seule ses jeunes frères et sœurs. Elle avait travaillé le jour et étudié la nuit. Aujourd’hui, à quarante ans, elle était directrice d’hôpital, mais au prix d’une vie solitaire.
« Il ne tiendra pas longtemps », pensa-t-elle en observant Paul. Trop sûr de lui, trop gâté. Leur seule différence était dans leurs choix.
Le premier jour passa sans incident. Nina aperçut plusieurs fois Paul, qui attirait déjà les regards des infirmières. « Un autre beau parleur qui brisera des cœurs », soupira-t-elle.
Le soir, elle retrouva Olga, sa vieille amie avocate, au café. Toutes deux, carriéristes et célibataires, partageaient souvent leurs journées solitaires.
En quittant son bureau, drapée dans sa fourrure, Nina fut bousculée. Deux mains fortes la retinrent.
— Excusez-moi ! — dit une voix joyeuse.
Elle leva les yeux et rencontra deux prunelles marron, pétillantes et audacieuses. Paul.
— Que vous permettez-vous ?! — s’insurgea-t-elle.
Il la regarda avec un sourire insolent :
— Je ne pensais pas croiser une telle beauté ici. Moi, c’est Paul. Et vous ?
Elle rougit, agacée par son aplomb :
— Travaillez, au lieu de flâner.
— Quel dommage… Et demain soir, vous faites quoi ?
Elle s’éloigna, son cœur battant plus fort que de raison.
— Tu es troublée, Nina ? — taquina Olga au café.
— Moi ? N’importe quoi !
— Je te connais, tu brilles. Qui est-il ?
— Juste un impertinent. Et il a dix ans de moins que moi.
— Et alors ? Dix ans, c’est rien. Toi, on te donne trente ans, pas plus.
Nina tenta d’étouffer l’émotion naissante. Ce n’était rien… non ?
Les jours passèrent. Un dimanche, elle décida de vivre pour elle : coiffeur, shopping, plaisirs simples. Chargée de paquets, elle faillit être renversée… par Paul.
— Vous encore ? Avec tout ça, on dirait que vous fuyez votre hôpital ! — plaisanta-t-il.
Sans attendre, il saisit ses sacs.
— Laissez, je peux… — tenta-t-elle.
— Trop tard. On dirait que j’ai été promu porteur.
Elle céda, troublée. Ils arrivèrent à sa voiture, bloquée.
— Je vous dépose ? proposa-t-il.
— Ce n’est pas nécessaire…
— Avez-vous peur de moi ? — demanda-t-il, moqueur.
Un frisson parcourut Nina.
— Non. Montez.
Ils dînèrent ensemble.
Trois mois plus tard, Nina contemplait Paul endormi. Leur différence d’âge s’effaçait devant l’amour né. Il était resté brancardier, par choix. Les patients l’adoraient.
Mais son épreuve approchait. Sa punition finie, partirait-il ? Elle portait désormais en elle un secret précieux : une vie naissante.
Leur adieu fut abrupt.
— Nina, j’ai fini… Au revoir.
— Bonne chance, Paul. — Elle lutta pour garder son calme.
— Tu crois qu’on ne se reverra plus ?
— Tout s’arrête ici. Adieu.
Il partit. Elle pleura.
Deux jours plus tard, on frappa. Ivan Nikolaïevitch.
— Que voulez-vous ? — demanda-t-elle.
— Éloignez-vous de mon fils. Il a perdu la tête. Vous, une femme plus âgée… C’est grotesque.
Elle blêmit. Mais il poursuivit :
— Sinon, considérez votre carrière finie.
Elle chancela et s’évanouit.
Elle rouvrit les yeux : Paul, inquiet.
— Papa et moi… on s’est disputé. Mais il sait tout. Il viendra s’excuser.
— Il ne te pardonnera jamais…
— C’est déjà fait. Il avait tort.
— Paul… Nous sommes trop différents.
— La différence d’âge n’est rien.
— Quand tu auras quarante ans, j’en aurai cinquante.
— Je porterai la barbe. On fera la paire.
Elle sourit, les larmes aux yeux.
— Paul… Je suis enceinte.
Il saisit sa main, ému :
— Alors, laisse-moi te rendre heureuse. Pour toujours.